l’aigua que miralleja,
els pins que tasten agua salobre
i unes ombres planes de cansament,
la pluja fina i una tristesa grisa,
les hores que vénen a morir a la platja,
records que beuen absenta,
el fàstic d’una cançoneta d’anar fent...
El rovell del sol bat la llum a l’espigó.
Cinc nivells de solatge:
L’insecte frement per damunt de tots.
