diumenge, 18 de gener de 2009

B & N 213



La finitud és un míssil avarat

que no entén de firmaments.

Les bales carregades de ferrocè

han impregnat totes les clarors,

i sols resta el rovell de les parets

i un escampall d’ossos calcinats.

La mort és purament una llavor.

Que bruta la sang a trenc d’onades!